Habrá un tiempo de lluvia y un tiempo para los olvidados. Para los que no supieron cual era su camino. Ojalá haya tiempo para los que le hablamos a una botella igual que si fuese un altar, un micrófono. Una pistola apuntándonos al corazón. Para los que le pedimos un tiempo a la noche. Un tiempo para los malditos. Para los desheredados que nunca llegarán a nada. Eso es lo que pedimos. Aquí y ahora. Sin esperar la llegada de los jueces ni de la muerte. Aquí y ahora. Nosotros también esperamos la lluvia en el verano.
Así es como pasa el tiempo, igual que una traición, callada.
Estábamos advertidos pero nunca hicimos caso a ninguna voz que no fuera la nuestra.
Abrirás los ojos y pensarás a dónde, a que chatarrería deberás ir a buscar las piezas con las que recomponer tu vida. Mi voz calando hasta los más hondo de vuestras conciencias, mientras dormís, amaís o vais camino de un trabajo que no os importa.
Y vostros seguíd. Seguid riendoos de lo que no conoceis.
Vuestra vida es una bandera mojada que ya nada puede hacerla ondear. Seguid.
Si, te puedes reir, pero yo ya tengo mi sitio bajo el sol.
El Camino de los Ingleses
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